Tus escritos no sólo me gustan; me atraviesan hasta la raíz y allí me sacuden, suave pero firmemente, como un escalofrío de placer. Anoche me mezclé en sueños con las protagonistas de uno de tus relatos. Desperté asustada por la pesadilla, pero también presa de una admiración más intensa que el desasosiego.

Con cada libro tuyo que leo me ocurre lo mismo (por eso procuro racionarte). Movida por la curiosidad, busco algo más sobre ti en Internet. ¿Qué dice tu biografía? Hija rebelde, abanderada de la causa comunista (y luego convencida ex comunista) / feminista / antiracista, etc. Ay, qué aburrido. Descripciones estándar multiplicadas por mil. Lo que escriben sobre ti no tiene ni punto de comparación con lo que tú escribes sobre los demás. Ilustra perfectamente la diferencia entre periodismo de andar por casa y literatura con mayúsculas. Me da igual lo que seas. Para mí eres una escritora maravillosa.

Eso sí, me divierte el dato de que, en cuanto pudiste, escapaste de la vida en Africa, que encontrabas insoportable, para afincarte en Inglaterra y no moverte más.